Sulle mani
si taglia un sole deluso
che piange gocce
controvento;
sulla terra il passo
è risveglio che ordina
oblio e polvere.
Figlia aliena del giorno,
ancora temporeggi
nell’ essere?
Vecchia trascinerai
occhi e trecce di bimba
incompiuta.
Cristina Desogus