Tratti di nero

Si è giunti oltre ogni credibile incubo;
attraversando tribù di morti
compiaciuti dall’odore
del conato stemperato nel  sangue,
 
si è cercato la linea dei falsi
e i giusti quanto volevano redimere
condannando un respiro dopo l’altro.
 
Girava l’anno passato,
un altro ancora dentro una foglia
e il suo bocciolo conosceva bene l’arte
di muovere i burattinai appesi al filo.
 
Cristina Desogus