Fuori dalla grazia di Dio e degli uomini
una panchina dipinta di ruggine
oppure un sacco della polizia
a questo punto fa poca differenza per te.
Fuori da tutte le idee utili e ipocrite sei
diventato cibo per i vermi
e avanzo scomodo di uno specchio
in cui gemono sorde le coscienze di tutti.
Sono pesanti le ombre delle colpe
da trascinare lontano da quell’angolo.
L’odore di urina mischiato ai sogni sfatti
degli uomini colti ha strappato il respiro.
Ed è pesante quel muro da aprire;
l’odore della morte filtra dagli spifferi
spiazzando il coraggio e il supplizio.
In ogni ora il ricordo della vita
e la vergogna per il legame che chiama
tutti esseri umani, mi lega a mani pulite
a cui rivolgo domande trovando spalle,
e forse, ogni giorno muoio anch’ io
nel riflesso degli occhi dei ratti
poggiati sulla tua vita schivata da tutti.
Cristina Desogus
