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Occhi d’aria in chicchi di grano

Lembi di pensiero hanno tratti di pelle, s’accostano al pallore innocente di un paio di labbra che mai hanno assaporato baci, sono sguardi calmi che da tetti obsoleti partecipano ai lutti di cui non conoscono né inizio né scopo, eppure li vivono. E la mano. Ah quella penna autentica! Feconda d’essenze, nella mente impasta paure, […]

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Un giorno qualunque

O maledetto giullare dei miei viaggi notturni ormai dirigi lo sguardo verso navi di nebbia, giardino triste di rose rosse m’hai piantato in petto con la tua fuga. E le parole? Introverso canto di cicale in cui abbandonare la saggezza. Cristina Desogus

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L’elemosina di un granello

Vedevo un sole azzurro tra le ginestre gialla di foglie era vera quella visione; baci franavano da false rinascite come dai tuoi occhi quei piccoli vetri di sale. Ci si era persi tra ciglia d’un flashback, poi d’un tratto… gli alberi erano neri come uno sputo di ghiaccio sull’erba, onde smosse da confuse labbra fallaci […]

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Venne da me…

Venne da me la notte e disse: ho da parlarti. Scavalcai la sua bocca, e senza fretta continuai a leggere le poesie di Brodskij. Mi sfiorò i capelli, e poi di nuovo il viso; la mano era fredda, pesante – lo ricordo bene- Disse ancora con voce dura: chiudi quel libro. Mi invitò a seguirla, […]

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La vita è tutta un lungo addio

Sono morta troppe volte per ricordarne i momenti: la stasi armonica d’ogni viaggio. Sai Amore, la vita è tutta un lungo addio: continuo a curare quei fiori morti da mesi e m’accorgo d’essere solo un lembo di bacio, un supplizio che straripa ogni volta in vuoti, come il rimbombo di quei petali appassiti. Cristina Desogus

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Sono solo un pagliaccio

Sai a volte ti invidio. Penso: vorrei avere il tuo estro l’inventiva di cucire parole come bottoni alla sottana della notte oppure oppure inventare una storia dal nulla così immaginando di essere una bambina che ritaglia dei cartoni poi colorarli dargli forma quella quella che più mi piace una che mi faccia ridere che rispecchi […]

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Non-Senso

Sono il cammino sterile della pioggia, con foga ingravido di martirio la terra già pregna di rancore e orrore umano. Altre volte sono granaio che straripa, senza alcun rimorso vedo mio fratello a terra, muore per mancanza di pane. Anche oggi è morto il giorno in me. Sono il falco assassino da calunniare, con me […]

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